Viernes 30 de Octubre 2014, East Los Santos

Aqui yo sentado en este puto asiento aeroportuario, esperando que venga mi avión, además escribiendo un pinche diario que me mandó a hacer el puto psicólogo del puto hospital, bueno... debo agradecer que aunque sea conseguí lugar para sentarme a esperar. Es una ciudad de mierda y ya pronto estaré en Los Santos. así que voy a contarle a mi querido diario simplemente la verdad al pié de la letra

Todo comenzó cuando mis padres me abandonaron cuando yo apena tenía meses de nacido, se lo dejaron a mi madre, una verdulera que vivía en pleno barrio de Los Santos, en East Los Santos. Doña Tita cuando me tomó entre sus brazos y sonrió lagrimeando ya estaba un poco anciana, me puso un nombre y su apellido. Yo nací, según ella, el 8 de mayo de 1989.

Ella era una modesta anciana, con muy buenas costumbres y yo era un pequeño guanaco, que tenía un futuro incierto por delante. Cuando yo tenía seis años y ella fallece, el hermano mayor de mi amigo me lleva a su casa y me adopta legítimamente. Nunca la ley me buscó para saber mi paradero.

Con mi amigo y su hermano nos divertíamos mucho, pero cuando llegué a la pre-adolescencia me di cuenta de todo y empecé a acostumbrarme. Perdón... me olvidé de decir que el hermano de mi amigo era uno de los jefes de la "Iberia Locos Salva trucha". Mi primer brinco fue a los 12 años y mi primer tatuaje a los 14. Luego de eso seguí recibiendo brincos pero en forma de castigo, por todas las pendejadas que hacía, y así fue como aprendí todo lo que ahora sé. La Mara Salvatrucha fue mi verdadera familia, la que me protegió y al mismo tiempo enseñó a estar y defenderme en la calle, la que marcarían mis códigos y los valores que hoy en día conservo.

Los códigos entre nosotros seguían en pié, por lo tanto no hacíamos nada a gente inocente y nos negábamos a violar mujeres inocentes también, así que solamente nos concentrábamos en asaltar negocios y empresas para luego comprar nuestras armas. Ni siquiera nos interesaba comercializar con drogas... Eso hizo que muchos colegas que vivían en las calles, busquen protección en nuestra familia, y a su vez eso ayudó a que pudiéramos patearles el culo a muchas pandillas de la Mara 18 de sus nidos. Poco a poco el Dyablo pasó a ser jefe de una pandilla a ser jefe de la mitad de la ciudad donde se encontraba la MS-13. Mi amigo y yo pasamos de ser unos simples pelotudos con pistola a unos distribuidores de "metal" de alto calibre en muchos barrios. Estábamos en nuestro juego, pero el paraíso no duraría mucho...

Un Martes 13 desperté temprano, luego de una noche de puro alcohol, y estaba muy mareado. Cuando me fijé la hora no podía entender por qué me levanté tan temprano. Cuando voy al patio a fumar un cigarro de marihuana como todas las mañanas, siento que la brisa me acaricia mi cabello y me habla al oído. En ese momento había un charco, y me acerqué a mirarlo, Era yo, calvo, con los ojos perdidos, con tatuajes que me condenaban para toda mi vida, y lo peor de todo... con sangre en mis manos. Y no tenía las manos sucias literalmente, sino que ya había matado a tantas personas que no llevaba la cuenta. Me puse a pensar que nosotros no matábamos gente inocente pero sí lo hicimos. La vez que robamos el camión blindado yo mismo maté a uno de los guardias, y él pudo haber tenido una buena vida.Si antes me odiaba a mí mismo por haber entrado a este mundo lleno de criminales y violadores, ahora me odiaba más porque me puse a pensar que el guardia que yo había matado hace unos meses pudo haber tenido una familia e hijos. En ese momento mi cara se llenó de lágrimas y mi boca atrajo al puro de la marihuana como imán.

Buenísimo, lo había visto en el servidor dos, y es el mismo jaja, yo pensaba que ivas a hacer uno diferente.

Viernes 30 de Octubre 2014, East Los Santos

Aqui yo sentado en este puto asiento aeroportuario, esperando que venga mi avión, además escribiendo un pinche diario que me mandó a hacer el puto psicólogo del puto hospital, bueno... debo agradecer que aunque sea conseguí lugar para sentarme a esperar. Es una ciudad de mierda y ya pronto estaré en Los Santos. así que voy a contarle a mi querido diario simplemente la verdad al pié de la letra

Todo comenzó cuando mis padres me abandonaron cuando yo apena tenía meses de nacido, se lo dejaron a mi madre, una verdulera que vivía en pleno barrio de Los Santos, en East Los Santos. Doña Tita cuando me tomó entre sus brazos y sonrió lagrimeando ya estaba un poco anciana, me puso un nombre y su apellido. Yo nací, según ella, el 8 de mayo de 1989.

Ella era una modesta anciana, con muy buenas costumbres y yo era un pequeño guanaco, que tenía un futuro incierto por delante. Cuando yo tenía seis años y ella fallece, el hermano mayor de mi amigo me lleva a su casa y me adopta legítimamente. Nunca la ley me buscó para saber mi paradero.

Con mi amigo y su hermano nos divertíamos mucho, pero cuando llegué a la pre-adolescencia me di cuenta de todo y empecé a acostumbrarme. Perdón... me olvidé de decir que el hermano de mi amigo era uno de los jefes de la "Iberia Locos Salva trucha". Mi primer brinco fue a los 12 años y mi primer tatuaje a los 14. Luego de eso seguí recibiendo brincos pero en forma de castigo, por todas las pendejadas que hacía, y así fue como aprendí todo lo que ahora sé. La Mara Salvatrucha fue mi verdadera familia, la que me protegió y al mismo tiempo enseñó a estar y defenderme en la calle, la que marcarían mis códigos y los valores que hoy en día conservo.

Los códigos entre nosotros seguían en pié, por lo tanto no hacíamos nada a gente inocente y nos negábamos a violar mujeres inocentes también, así que solamente nos concentrábamos en asaltar negocios y empresas para luego comprar nuestras armas. Ni siquiera nos interesaba comercializar con drogas... Eso hizo que muchos colegas que vivían en las calles, busquen protección en nuestra familia, y a su vez eso ayudó a que pudiéramos patearles el culo a muchas pandillas de la Mara 18 de sus nidos. Poco a poco el Dyablo pasó a ser jefe de una pandilla a ser jefe de la mitad de la ciudad donde se encontraba la MS-13. Mi amigo y yo pasamos de ser unos simples pelotudos con pistola a unos distribuidores de "metal" de alto calibre en muchos barrios. Estábamos en nuestro juego, pero el paraíso no duraría mucho...

Un Martes 13 desperté temprano, luego de una noche de puro alcohol, y estaba muy mareado. Cuando me fijé la hora no podía entender por qué me levanté tan temprano. Cuando voy al patio a fumar un cigarro de marihuana como todas las mañanas, siento que la brisa me acaricia mi cabello y me habla al oído. En ese momento había un charco, y me acerqué a mirarlo, Era yo, calvo, con los ojos perdidos, con tatuajes que me condenaban para toda mi vida, y lo peor de todo... con sangre en mis manos. Y no tenía las manos sucias literalmente, sino que ya había matado a tantas personas que no llevaba la cuenta. Me puse a pensar que nosotros no matábamos gente inocente pero sí lo hicimos. La vez que robamos el camión blindado yo mismo maté a uno de los guardias, y él pudo haber tenido una buena vida.Si antes me odiaba a mí mismo por haber entrado a este mundo lleno de criminales y violadores, ahora me odiaba más porque me puse a pensar que el guardia que yo había matado hace unos meses pudo haber tenido una familia e hijos. En ese momento mi cara se llenó de lágrimas y mi boca atrajo al puro de la marihuana como imán.

San Fierro, Martes 13 de Julio 2013

Como te estaba contando, estábamos en ese bote cargado de mexicanos y dos salvadoreños. Ninguno de esos mexicanos eran como nosotros, todos parecían ser gente normal que solo buscaba trabajo, y nosotros queríamos hacernos de todas las posibilidades para salirnos con las nuestras. Hoy en día eso me da gracia, pero solamente porque pude sobrevivir a lo que vino después.Ni bien llegamos a la ciudad, un tipo se nos cruzó y nos dijo: ¿Latinos? Y nosotros le dijimos, Pues sí, ¿o me ves la cara de gringo? Y recuerdo bien que el tipo me respondió, Orale wey tan solo preguntaba pos. -Si quieren un lugar ahorita yo les llevo a donde nos juntamos con todos los carnales.
-Y una mierda los carnales, nos valemos solos -respondió mi amigo-
-Pues vete a la mierda -dijo el tipo mientras se iba-
Solamente dí un paso hacia él y saltó del susto, dándose vuelta y repitiendo varias veces "Estaba bromeando solo decía estupideces..."

Seguimos nuestro camino y caminamos por entre los callejones para hacernos de algún dinero y de paso para evitar a la famosa "migra", cuando de pronto vemos una avenida que debíamos circularla obligatoria mente. Cuando llegamos a la esquina vemos un bonito coche largo con cristales polarizados y con suspensión hidráulica; muy reluciente. Entre los dos nos paramos y quedamos mirando el coche, atónitos por nunca haber visto eso. El coche nos pasó por al lado e hizo unos metros más, luego freno.
-Aquí está nuestra oportunidad chamo. -mi amigo sonrió feliz y se frotó los dedos, como por a punto de cenar.
-No, espera, ¿por qué frenó si nos vio? -dudé y miré al coche entrecerrando los ojos mientras pensaba-

Vemos que se baja la ventanilla y empieza a hacer marcha atrás rápidamente yendo hacia el medio de la calle, dejando la trompa del coche apuntando hacia nosotros; y a lo que nosotros dimos un paso hacia atrás y solamente vimos la mitad de un cuerpo salir por unas de las ventanillas con una UZI. En ese momento pensé muchas cosas, primero me sorprendí por el arma y medité: "hace mucho que no veía una UZI, todas las ametralladoras que usábamos y comercializábamos en El Salvador eran FAL y otras parecidas, no una tal clásica como esa"; luego me asusté y memoricé su camisa a cuadros roja que por lo visto le sobraba varias medidas de tamaño; y por último su tés oscura bastante muy oscura, nunca había visto nada igual, era un auténtico afroamericano. Luego de realizar esas tres cosas en una milésima de segundo, nos dimos la vuelta y comenzamos la carrera hacia dentro del callejón, mientras escuchábamos bala por bala soltarse de esa pura herramientota de homicidios. Si tuviera que elegir algún laxante rápido le diría a alguien que me dispare a los pies con una UZI.

En ese momento deberíamos haber muerto, ya que las balas, según recuerdo, dejaban sus rastros de chispas a nuestros costados en la pared, adelante nuestro en el suelo, y hasta veíamos las bolsas de basura explotar como si fueran piñatas, pero por alguna razón (Dios) no lo hizimos, hasta que empezamos a escuchar cada vez más disparos pero las balas ya no se dirigían hacia nosotros. Cuando logramos ponernos a cubierto, miramos hacia atrás y vimos el coche humeando. Acto seguido entraron hombres por donde nosotros veníamos, también cargados con rifles de asalto.

Miré a mi amigo, y tras escuchar al otro tipo también me diriji hacia ellos. Cuando estamos llegando uno de ellos se abalanza sobre mí golpeándome en la cara con una de las ametralladoras. No logré esquivar el golpe y caí hacia atrás con un enorme mareo y desorientación. Mi amigo estuvo a punto de defenderme, lo pude notar al ver cerrar sus puños con fuerza, pero sabía que era una pelea perdida y no tenía sentido hacer tal tontería.

-Escuchen malditos babosos, los estuve vigilando desde que bajaron del barco. ¿¡Por qué carajos no se fueron con Estarqui!? ¿¡Quién demonios se creen pedazos de idiotas!? ¿¡Eh!? ¡Contéstenme! -Gritaba mientras nos apuntaban-
-Solamente queríamos ir por otro camino ¿Así que son guanacos eh? ¿Dicen por defenderse solos cuando estuvieron a punto de servir como rallador de queso por tantos agujeros que les iban a dar esos negretas? -dice riéndose uno de ellos-
-Estoy cansado de los guanacos, en nuestro país nos reciben como ratas, nos viven diciendo que somos los Speedy Gonzales y no sé qué más mierdas. Pues les digo algo, bienvenidos a los Estados Unidos -Mientras coloca la punta de la ametralladora en mi mejilla-

-Vayan antes qué pase algo malo por aca, no los queremos volver a ver por estas calles y asegurence de no pelear con machete como en su país acá el qué tira primero gana.

CONTINUARA